Vem ver.
Florescem papoilas nos trigais
Por entre o loiro esguio das espigas,
E há no campo bonitas raparigas,
Entoando melodias divinais!
Vai alto o Sol.
É o Sol do meio dia.
O chão escalda, é uma brasa.
Há cansaço no rosto de quem passa,
Vendo a planície ferver de agonia!
Trigo loiro
Erguendo-se da terra em sofrimento,
Suplicando numa prece um pouco de água.
Só o vento alivia tanta mágoa
E dá a tanta dor um novo alento!
Sem comentários:
Enviar um comentário